Notas e Devaneios

Abriu os olhos lentamente e ficou parada, como se precisasse buscar forças para se levantar. Olhou para o lado, ele dormia. Calmo. A respiração profunda. Aproximou o rosto da cabeça dele e respirou fundo, fechou os olhos, aquele cheiro continuava tão bom. Afastou-se. Vagarosamente foi se levantando, numa mistura de resto de sono e tristeza. Sentou-se com as mãos apoiadas no joelho, o corpo um pouco inclinado para frente, a cabeça baixa, observando os pés que tocavam o piso frio. Levantou a cabeça, olhou a sombra da árvore por trás da cortina. Como ela queria que tudo voltasse a ser como antes, que tudo voltasse ao normal. Passou a mão pelo seio, respirou fundo e se levantou. O quarto era amplo, havia espaço suficiente para ter o que quisesse. Sentia-se tão pequena no meio daqueles armários, cortinas, tapetes, poltronas, nada mais fazia sentido. Nem mesmo o conjunto de fotos sobre a prateleira. Quem eram aquelas pessoas? Não se reconhecia mais, não reconhecia mais nada. - Amor, acordada...

Olhou-a de longe, como se a muito não a visse. O sol batia nos cabelos, cada cacho brilhava ao leve balançar de cabeça. O sorriso descontraído, típico da adolescência. Como era possível que ela conservasse este frescor juvenil, mesmo depois de todos estes anos? Fazia tempo que não a olhava deste jeito. Os anos haviam se passado. As curvas daquele corpo amadureceram. Mas o brilho faceiro daqueles olhos negros continuavam fascinantes. Vinha deslizando pela rua, naquela tarde tranquila de sábado. Os quadris ora para um lado, ora para o outro. A barra do vestido acariciava os joelhos. Através do decote, um bom observador poderia ver uma gota fasceira de suor percorrer os seios. O ar se perfumou. A rua ganhou novas tonalidades. Tudo parou. Só havia ela. Apenas ela importava. Mesmo depois de todos estes anos... Ele sorriu em silêncio e mergulhou na tranquilidade daqueles que contemplam o infinito em um instante.

O toque em cada centímetro do corpo. Lábios molhados deslizando pela pele. O toque forte, suave. A saliva quente. O cheiro. O salgado do suor escorre pelo meu ombro. Percorre minha cintura . Espalha-se pelo passeio de sua mão. Coração dispara. O sussuro da respiração. Os pêlos eriçam-se. Meu corpo se contrai, estremece. Enrosco-me na malícia dos desejos. Contraio e relaxo. Evaporo. A brisa da sua respiração percorre a minha espinha e sobe até alcançar a orelha. Seu corpo molhado enrosca-se no meu. O cheiro, o gosto, a textura do desejo espalha-se por todo ar. Sua língua transpassa os limites. Todos os ângulos, O ritmo muda e a dança continua até amanhecer. Os braços e pernas percorrem todos o espaço, interminavelmente, para depois repousarem exaustos um sobre o outro. Sem tempo nem espaço. Apenas nós.

O olhar ao longe, como se estivesse a procurar algo inexplicável. As folhas balançavam ao som do vento. Um vento frio e incessante. Não estava só, o silêncio o acompanhava. Um silêncio que só a ele pertencia. As sensações se misturavam. A pele se desfazia, assim como se esvai o sutil tocar de lábios. Amores tenros e momentâneos. O calor de seu corpo esfriava. O som das vozes perdiam-se no vento. Tudo girava. Não era mais possível distinguir o que era real e o que havia sido um sonho. Tremia. Não conseguia saber bem o porquê. Seria pelo vento gelado, ou pelo calor que se esvaia do corpo? Impossível determinar. Tudo, tudo tão longe. Os pensamentos se perdiam nos caminhos da lembrança. Misturavam-se os sonhos, os desejos irrealizados, os medos e anseios que o angustiavam antes de dormir. Um turbilhão formado por tudo que ele foi e por tudo que desejou ser e fracassou. Por muito tempo almejou ter o poder de esquecer. Fugir das lembranças que teimavam em enlaçá-lo e assombrá-lo. Agora isso...

Ele era magro, olhos negros, cabelos encaracolados. Caminhava lentamente pela avenida. Não tinha pressa, não tinha mala, não tinha casaco, não tinha nada que denunciasse quem fora um dia. Depois de tantas lágrimas sobrou apenas isso. Trapos que flutuavam sujos ao vento. Sempre foi ousado ao ponto de sonhar o impossível. Quase o alcançou. Mas a vida se encarregou de matar grande parte dos seus sonhos. A outra se encarregou ele mesmo. O presente era sempre insuficiente, queria sempre mais. No entanto, não soube administrar os sentimentos e isso acabou por inundar seus olhos e apagar a sua alma.

Quando começa o passado? Quando já é futuro? As perguntas detém os meus passos, ao mesmo tempo que me fazem caminhar. Danço no ritmo do meu próprio tempo. Tropeço nos sonhos abandonados. O aroma do medo atravessa o meu corpo. Não temo mais o escuro, apenas o silêncio de sentimento. Com a imaginação modifico a realidade. Assim, a angústia da impossibilidade não inibe a minha respiração. Despedaço o meu coração para marcar o caminho. E volto desesperado a recolher as migalhas. Mas varias estações já se passaram.

Sejam Bem-vindos